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Imagen: El Horóscopo
Autor: Xul Solar
Imagen: Starlight over Rhone
Verdad y realidad como el sostén de la sociedad y sus normas.
La “normalidad” de un pensamiento o comportamiento.
ANILLOS DE CENIZA
...........................a Cristina Campo
Son mis voces cantando
para que no canten ellos,
los amordazados grismente en el alba,
los vestidos de pájaro desolado en la lluvia.
Hay, en la espera,
un rumor a lila rompiéndose.
Y hay, cuando viene el día,
una partición de sol en pequeños soles negros.
Y cuando es de noche, siempre,
una tribu de palabras mutiladas
busca asilo en mi garganta
para que no canten ellos,
los funestos, los dueños del silencio.
Alejandra Pizarnik. De los trabajos y las noches.
Todas ellas y ninguna: esa soy yo.
*Del tema “El tuerto y los ciegos”
Música: Sui Generis.
Letra: Carlos Alberto García Moreno.
Este, mi lado del espejo está frío.
Las preguntas van tomando forma hasta desdibujarse.
Reflejos efímeros, sabido es que los espejos no saben mostrar sombras intangibles.
Entonces lo inasible de este extraño sentimiento no se esfuma, sino que simplemente no se refleja.
Tu lado de mi lado está vacío, pero las voces que se acercan y se alejan no terminan de irse, ni siquiera en sueños.
La noche te nombra y me busca, y deshace las costuras que nos unen en hilos de coherencias invisibles.
Hace frío, es cierto, y los sonidos innegables de un afuera dan pinceladas de una realidad necesariamente construida.
Esta soy yo, o al menos la complicidad del mundo insiste en afirmarlo:
La búsqueda arrastra años de resultados absurdos, el paso interrogante nunca se detiene.
Al menos estas palabras dan fé de mí y mi remota existencia: atisbos diminutos de realidad atada en letras.
Mi lado de mi lado es este. Y aún así no me encuentro.
Imagen: Van Gogh
Ella y su poder de no ser y no ver. Su ingenuidad silenciosa en un bar. Exceso de tabaco y café, ceguera. Palabras y sentimientos fuera de control, mientras le ofrecen flores.
Flores: muerte evidente en las horas, instantes que se queman, algunas despedidas.
Cuando el infierno y el cielo ya le dan igual. Cuando miradas hablan y duele un callar.
Minutos perdidos en algún espacio en el que no está.
Ella siempre está, siempre vuelve, testigo atávico de esta locura. Rehén de una memoria que no perdona, presa del rencor silencioso.
Sigue siendo ella. Fiera y flor, cazadora y dulce.
Paciente en los reencuentros espontáneos, ausente en muchos besos terrenales.
Sí, sigue ella tan pequeña, tan insignificante. Está en cada centímetro de la hoja en que se busca. En cada letra. Sus ojos no saben del silencio. Ni de ubicaciones, ni de tragedias.
Ella que encuentra todo y no el espejo. Ella, la que flota en la ilógica de la ausencia.
Ella, que es vida ajena, que siente calma, que habla despacio hacia adentro y no se puede escuchar.
Ella siempre vuelve y nunca está en paz. Hasta que siempre y nunca dejen de tener sentido estricto.
Hasta que el material de sus sueños se vuelve vida.
La muerte ronda esa inconsciencia que se hace nombre. Un nombre que esta vez le tocó nombrar.
Ella está y no. Grita verdades o no tanto. Ella es cobarde pero no mira atrás. Ella debe querer o quiere deber lo que no encuentra.
Salpica palabras, que brotan apretadas y solas. Ella y su sentido extrasensorial.
Quiere dejar de ser para ser. Quiere ver. Y está muda. Frente a un camino abierto.
Ella se va a ir de este mundo. Sin miedo. Se va a ir porque nunca estuvo. Allí. Ella sólo está en esos ojos.
Ella no puede ser lo que nunca fue, aunque quisiera, no puede morir porque no nació. No sabe abandonar porque nunca tuvo. Sólo puede gritarle a la noche que ya le duele.
Admitir que es mundo y es realidad. Ella en un material que se hizo carne. Y dos.
Ella que notó que es ser porque le duele. Ella es una conciencia que se hizo sombra, carcelera de un alma.
Ella, esclava de una sonrisa y dueña de lo que calla. Ella que quiere ser prófuga de la razón: ella soy yo.
(14/08/06)
Autor:Salvador Dalí
Ella, quizás preferiría no oírse, obviar esos momentos de lucidez febril, que, generalmente la acosan por las noches. En ese estado impreciso de de pensar ya adormecida o soñar aún despierta.
La crueldad del insomnio es ser espejo. Es enfrentarla con su imagen fugitiva...esa que huye de todas las miradas. Ese "ser de verdad" que invocan sus desvelos es indefenso ante la lógica, es, simplemente siendo.
Ella es consciente de lo importante y revelador de las noches en vela. Sabe que se enfrenta a certezas vedadas aún a la más feroz de las razones.
Aún así no logra descifrar los vericuetos de esa verdad tan clara. La paradoja de realidades de frente.
Ella es una de esas personas que prefiere escapar. De esas que sienten que omitiendo algunas cosas, el mismo "no decirlas" las hará desaparecer, o , mejor aún, logrará que nunca hayan sido.
Por eso mastica sus verdades a solas, porque desde su temor no sabe admitir.
Por eso calla lo que quiere desaparecer, tras paredes de silencio, en palabras huecas.
Es ella una de esas que atesoran secretos durante el día y los padece por la noche.
Endurece con la salida del sol, olvidando tanta sensiblería absurda. Tanto llorar indigno de sus debilidades.
Pero espera la noche ansiosa. sin saber si conseguirá ganar la batalla contra su propia conciencia.
Ella masculla palabras de desconsuelo, nunca podrá escaparse de sí misma.
Ella amaría la felicidad de los inconscientes, de los que ignoran, de los que se ignoran a sí mismos.
Aguarda despierta una vez más...ese silencio que le trae su propia voz. Esta vez debería admitirte y quitarle el candado a esa razón controladora.
Una noche más, no consigue dormir, oyendo pensamientos que te nombran.
Ella es una de esas personas que confían en la sabiduría de la noche...
El desvelo la asedia, y desnuda de palabras, resiste para no admitir.
Ella que no sabe finalmente dónde quedó la inspiración, si es que hay musas de la ansiedad.
Ella con el hielo del tiempo sobre las heridas, se agotó de buscar palabras, de tratar de inventar lo indecible.
Busca el veneno de una de esas historias, las que nunca pudieron ser.
Ella y un reloj traidor y unas letras prófugas que en su divagar la ignoran. El sillón: el trono, una hoja, lapicera, sugieren esa soledad que más que antigua es absoluta.
Mientras busca cómo nombrar lo que no puede decir, los dibujos de un pasado se hacen guiar por un recuerdo.
Intenta sin cesar saber si son recuerdos de un cuento o cuentos de un recuerdo. Es lo increíble de esperar con paciencia, una manera de expresar, para no ahogarse con certezas.
Ella y sus dudas más que posibles. Ella en su intento de relatar lo que no pasó y…lo que es peor, lo que jamás hubiera pasado, pero podría suceder.
¿Cómo es que el tiempo nos traiciona? ¿cómo nos transporta sin mover los cuerpos?
Ese nido de recuerdos indescifrables, absorben el presente cargado de silencios.
Ella, su sillón, su hoja en blanco. Ella, la de memoria incapaz, la de ojos perdidos, la del sueño despierto. Ella y esos momentos que se desdibujan en el peor de los tiempos: pasado.
Ella, la que no aprende a gritar ausencias, la que no sabe callar el delirio de saber.
La enormidad del paisaje: su ser hoy, le trae el miedo más profundo. Le acerca un temor absurdo e inexplicable.
Ella, su pesadilla de verte, o no, de verse en tu reflejo verde; de notar el frío en tu mirada que no la ve. Ella y el peor de todos sus momentos: la hoja en blanco y tu historia sin contar. Ella que no entiende que lo que duele es tu silencio, tu recuerdo sigiloso y adormecido.
El pánico de no poder nombrarte la envuelve, de conocer los efectos de un mutismo que ahoga y deja huellas.
Ella sigue sin contar su historia, sin escribir ni una palabra y vos seguís ahí: en tu propia ausencia.
Es sólo la primera parte de tres escritos que deben ser leídos como una continuidad...
Imagen: "La bailarina"
Edgar Degas
Imagen: "La persistencia de la memoria"
Autor: Salvador Dalí
