El tiempo ataca las razones de sentir y de ser. Implacable nos arrastra a un final ineludible.
Losaños han marcado estos días festivos. Haciendo copias exactas de los viejos dolores.
El presente reproduce incoherencias del ayer, desilusiones propias de otro tiempo.
Todos somos y no somos los mismos, repetimos situaciones y alteramos lo escrito
¿Qué somos en este juego?.
No podemos dejar de notar las ausencias, ni queremos, ni debemos, ni siquiera podríamos.
Somos simplemente, marionetas de una historia, de nosotros y los otros que hacen que seamos.
Imperfectos y necesarios protagonistas, ocupantes obligados de los mismos lugares, de espacios asignados e inamovibles.
Otra vuelta de hoja que nos encuentra a los mismos. Iguales, pero diferentes, vacíos, pero resignados.
Envueltos, agotados, partícipes y resistentes, víctimas y esclavos de los que nos toca ser.
Autor: Vincent Van Gogh