...

Hay, acaso, peor consejera que la incertidumbre?
Tortura más cruel que la duda?
Aún eliminando los tiempos potenciales del verbo...
dejaríamos de pensar en qué hubiera pasado?
El sólo hecho de no verbalizar los pensamientos
no los hace desaparecer.

Desde niña supe que todas las cosas comienzan
a "existir" en el mundo de lo posible.
Suponerlas les abre la puerta,
les da esperanzas de poder existir.
El mundo de lo posible es así:
invisible para lo no pensado
y morada de los verbos potenciales.

Es el albergue de muchas esperanzas
y a su vez hogar de numerosas cobardías.
La puerta de ese mundo, una vez abierta,
tiñe de posible a todo lo pensado.

Entonces, la dimensión del ES o NO ES,
se hace aún más débil de lo que ya "es".
Lo que podría haber sido también/tampoco existe.

Cementerio de palabras

Cuándo se engrisaron las mañanas doradas?

Se hizo carne la madrugada azul espejada

En presencia-ausencia de la nada

El arte adviene al mundo a ocupar ese lugar

No-lugar porque no es

Nada que no es siendo

El vacío de las palabras que llenan

Un espacio y tiempo de no ser

Poéticamente ausente

Metáforas que unen en ausencia

carencia de sentido

absurdo de nombres

Cómo llamar ese hueco?

Cosas-designación

Nombres que no dicen

Dualidad dolorosa

que no es doble

ni designa el dolor de no ser

“todo lo que se puede decir es mentira

el resto es silencio

sólo que el silencio no existe

no, las palabras

no hacen el amor

hacen la ausencia”*

Demasiado idealista o en extremo escéptica...

Demás o de menos...

Nunca un poco (?)

Siempre todo (?)

Categorías absolutas de ser o estar o hacer

No un tal vez

Ni quizás

Ni puede ser

Agotamiento por demás repetido

De hacer

Y estar

Y ser...

*Alejandra Pizarnik de"En esta noche, en este mundo"

Dónde está la eternidad, entonces?
Un par de pupilas clavadas en otras.
Tatuajes pasados
encarnando confusión.
El cielo y el infierno
de noche son lo mismo:
infinitas espirales
descendiendo y ascendiendo.
Inmersas en la contingencia
y el engaño de la verdad.
Espirales encastradas en
un no saber qué es arriba.
Formas mágicas, quién sabe?
De lo escrito con fuego
en el espacio inmemorial.
De noche, el murmullo crece
hasta volverse silencio
que duele en los oidos.
Simplemente, perfectamente
claramente pupilas.

Malcuradas obsesiones infantiles
Suelo movedizo que devora
piezas de lógica y estabilidad.
Desequilibrio colorido-furioso,
constantes evocaciones ciegas.
Bienodiados secretos,
opaco tejido de recuerdos.
Incontables pesadillas,
caer el fondo.
El fondo del fondo final.
Malamado absurdo.
Vacío de infantiles obsesiones.

Categorías

¿Dónde, entonces, he de buscar las huellas?
¿O cuándo, tal vez, debería decir?
Si dónde y cuándo no son aquí y ahora,
entonces...¿entonces qué?
¿Qué es lo que busco en algún espacio temporal?
Furibundo tributo de adioses amontonados,
desordenado ir y venir hacia no sabemos cuándo.
Cuando tu brazo me suelte, entonces, tampoco
me habrás soltado.
Inercia del mundo, o ya no te busco, o simplemente
no quiero encontrarte.
O te busco, sí, sin ser conciente...
hallando inconciencias a cada paso.
Paso al costado, al borde de deber ser algo.
Algo quién sabe qué, pero algo que en círculos
neuróticos me sigue atando.
Uniones que no quiero, o no debo,
o no puedo, o no sé explicar.
Explicar lo que NO ES, no es tarea fácil.
Pero para ser tinta, palabras, papel con huellas,
algo debe ser.
Aunque no debería...

Imagen: El Horóscopo

Autor: Xul Solar

...

Antes los bordes eran oscuros,

claramente visibles, limitantes.

En un golpe de reloj se esfumaron

tibiamente hasta volverse claros,

suaves, poco severos.

En un después se hicieron transparentes,

visibles sólo a la observación detallada:

difíciles de notar.

En un no sé cuando, todo se desvaneció,

el límite de los bordes se tornó invisible,

obsesivamente inútil, pasajero, temporal.

A veces opto por creer que simplemente

desaparecieron, otras me veo obligada

a presentirlos necesarios.

Cuando ellos se visten de transparencias,

la expansión es todo.

Todo es incluso detrás del espejo.

"Porque la razón humana proviene de la naturaleza, al contrario que la Iglesia y la civilización"

"El mundo de Sofía". Jostein Gaarder.

Imagen: Starlight over Rhone

Autor: Van Gogh

Whatever...

Alguien murió...una pila de posibilidades dejaron de serlo.
Alguien ya no está, no se halla en lugares conocidos ni situaciones familiares.
Y se fue...como todo en la vida, o en la muerte: se va.
Ya no camina en sus pasos y mucho menos siente en su piel.
Todo es sombra ausente, ausencia sombría, ramo de definiciones indefinidas.
Alguien murió muy adentro, es cierto.
Pero para dejar de ser, alguien tiene que haber sido.
Eso, entonces, anula cualquier posibilidad de muerte.

*...I'll ride the wave
Where it takes me
I'll hold the pain
Release me...*


Imagen: El grito
Autor: Munch

Anestesia total

Descubrió que el dolor la mareaba tanto o más que la euforia.
Que era una anestesia de las peores, que la euforia era la
continuidad y no la superación.
Intentó no ser espejo de anteriores
absurdos disfrazados de hoy.
Desorientada en sacrificios se reconoció especialista en desoír los murmullos del corazón.
El frío, el humo, los recuerdos, el bucear en sus ojos...todo va lentamente perdiendo el sentido.
Ahogada en palabras de madrugada, plena asfixia de ignorar cada latido.
Cada una de las letras está lacerantemente vacía de contenido, atada a ideas ridículas y ajenas.
Cada oración, cada gesto, cada parte del mundo circular, cada ínfimo detalle...

Es entonces, inmersa en ese todo absurdo de la nada misma cuando el dolor la anestesia
hasta la estupidez.
Recuerda el sentido alguna remota vez existido y se revuelve por saber que la última vez que murió lo hizo llorando en tus ojos.

Verdad y realidad como el sostén de la sociedad y sus normas.
La “normalidad” de un pensamiento o comportamiento.

ANILLOS DE CENIZA

...........................a Cristina Campo

Son mis voces cantando
para que no canten ellos,
los amordazados grismente en el alba,
los vestidos de pájaro desolado en la lluvia.
Hay, en la espera,
un rumor a lila rompiéndose.
Y hay, cuando viene el día,
una partición de sol en pequeños soles negros.
Y cuando es de noche, siempre,
una tribu de palabras mutiladas
busca asilo en mi garganta
para que no canten ellos,
los funestos, los dueños del silencio.

Alejandra Pizarnik. De los trabajos y las noches.

A veces, cuando los grados percepción están corridos del marco, existe un irrespeto a toda convención esclavizante y a la vez ordinariamente necesaria.

El mundo se rige por normas. Acuerdos, que tácitos o expresos, nos determinan que la “normalidad” es lo que se incluye dentro de los parámetros sociales que nos imponen las normas.

¿Qué es verdaderamente real o realmente verdadero? Verdad y realidad: categorías de un mundo ordenado como un archivo: con etiquetas y rótulos que tienden a la exactitud y la uniformidad.

¿Qué es el mundo?¿Cuál es el orden?.Insistentemente me pregunto cuál fue el concepto primigenio, la base del ordenador que nos encasilla como en un catálogo.¿Cuál fue la primera palabra? ¿Cuál es el sentido que subyace entre las cosas y su nombre? ¿Qué es la lógica?

El Dios que hoy llamamos razón nos hizo y nos hace ser hombres, animales racionales y simbólicos.

¿Pero dónde comenzó el acuerdo que delinea el mundo de hoy? ¿Por qué somos hombres?
La vida en sociedad exige ciertos parámetros, cierto orden e ideas en común…

Pero ¿cómo justificar el mundo a través de conceptos como “verdad” o “realidad”? Ideas tan abstractas y temporales como la forma cuadrada de la tierra…

La verdad no ES: se descubre. Se reinventa y re cataloga, se rompe y se vuelve a armar.
La rigidez permite romper y no doblar. El junco se dobla y vuelve a ponerse en el mismo lugar, de pie, no se rompe como las vigas, como los pilares.

Toda estructura tiene pilares: verdad y realidad son el sostén de la sociedad y sus normas.
Hay excepciones, por supuesto, excepciones que escapando a los muros de la normas, se consideran “anormales”, pero en un grado aceptable.

Ciertamente se permiten variaciones en lo creíble, lo posible o lo potencialmente verdadero, situaciones anormales sólo autorizadas en relación a la fé y la religión.

¿Qué diferencia una revelación divina de un delirio psicótico, si ambos están fuera de la norma?¿Alguien se lo pregunta?

Quien tiene la autoridad para determinar qué es uno y qué es otro, tiene las llaves del mundo social.

¿Qué es la locura? ¿pensar que tenemos una sola personalidad exacta e invariable o que tenemos muchas?

¿Qué es la locura, por cierto, aparte de la ruptura brutal de los parámetros y convenciones sociales?

¿Lo real es lo que se ve? ¿Las almas son reales? ¿Quién era ese “loco” judío que escapó a las normas y fue perseguido y crucificado? ¿Es lógico creer en la resurrección y la salvación de las almas? ¿El mundo es sólo lógica?

Cuando se viola el cajón de la normalidad no hay retorno…la expansión de las ideas…el ver más allá. ¿Qué es, entonces, el arte? ¿Qué existe más allá de las percepciones catalogadas…algo existe?

¿Estaremos cometiendo el pecado de encerrar a quienes trascienden nuestros acuerdos como sociedad?

¿Qué es normal, real, verdadero?¿Hay algo…o no hay nada…o es creado? Y si la capacidad creadora inagotable los hace crear nuevos mundos, lejos de nuestras concepciones, a ellos…los locos.

¿Dentro de 2000 años, van a halagar a Dalí con la misma ridiculez con que se excusaron por Galileo?...ellos…los dueños de la realidad, ¿quiénes son los dueños del silencio cómplice? ¿somos nosotros?

¿Qué es la locura, al fin? “Para algunos la mediocridad es normal, la locura es poder ver más allá”…*

Todas ellas y ninguna: esa soy yo.

Una hermosa cita ya usada por un gran amigo, la retomo!!!

*Del tema “El tuerto y los ciegos”
Música: Sui Generis.
Letra: Carlos Alberto García Moreno.

Imagen: El gran masturbador
Autor: Salvador Dalí

...Con el frío violento en los huesos
la desesperación juega en círculos concéntricos.
Sonidos resignados de ser ya mudos,
silentes de tiempo y origen.
Ansiosa necesidad ahogada en palabras,
dolor atravesado y en el fin...tus ojos.





*Cómo me hubiera gustado ser hippie...*

Huellas

A vos
que entre líneas me desarmás,
releyendo huellas.
Que sin saber tatuar
tu mirada en mi piel, sos duda.
A vos te canto mis gritos,
a esos ojos que miran sin ver.
Un callarse que anula, reclama
desaciertos coleccionados.
A vos, música de mis letras,
guardián de ecos vacíos.
A esas miradas cruzadas
que calan en mi respiración.
Absurdas y encontradas
palabras en dedicatoria.
A vos que me sabés leer.





Imagen: "Mi cuarto"
Autor: Vincent Van Gogh

Sabiéndose huella de otros días
vaga, sigiloso, por hojas viejas.
Reconociéndose a destiempo
prefiere una huida descortés.
Muerta la magia, la cobardía
sabe a agria resignación.
El círculo se desanda
cuando el desvelo es fracaso.
Conociendo este orgullo deshace,
sin conseguir llegar.
El trasfondo de la sinceridad
me encierra en algún-ningún lugar.
Sabiéndose pasado erróneo
se hace surco y aire.
Nada. Nada para dar.




Pranava, aum.Ganesha

Y no...there´s no need to apologise...no todo lo que escribo tiene el mismo sentido!

...Múltiples señales...

Cuando el niño de oro pasa por tus ojos
me sorprendo queriendo ser ella.
Tratando de descifrar múltiples señales,
inmovilidad insensata que desconcierta.
Con cada mirada desde el fondo
el aire se llena preguntas.
Divago por lugares anteriores,
por sensaciones conocidas,
me invade la cobardía.
Cuando la sinceridad se adueña de tu boca
me vuelvo, de repente, esa niña
que hoy me sigue buscando.
Acordes que te vuelven real,
letras que te confiesan cercano.
Conmueve los cimientos de esta frialdad
ese brillo detrás de tus ojos.
Se rompen los muros de mis palabras,
te siento venir hacia el fondo
de mis mentiras piadosas.
No consigo dejar de admirar esa voz
que te ataca cuando decís verdades.
Incontenibles ganas de ser ella:esa verdad.
Tremendas ganas de saltar al vacío,
esperanza de que estés allí.
Esa mirada que busca se lleva mis palabras.
Estás ahí, con la verdad inconfesable
escrita en la boca.
Mientras te veo pasar, deseo ser ella
y el sueño me ayuda a silenciarme.
Queriendo saber entender tus mensajes.





*Ojalá supiera entender*

Cuatro

A veces no sé cómo soportar esa foto, lo que si sé, está a la vista, es monologar y de eso se trata mi círculo: de hablar sola y aprender a escucharme y a leerme al revés, y que una ausencia presente esté en esas letras ciegas, que van a tientas, deshaciendome como si nunca hubiera sido. Inconfesable. Creo que te quiero, y ya no logro aprender a callarme, tampoco sé si querría.

Siempre busqué romper el mutismo transparente de mí: y ahí estás, en algún lugar, dibujando sueños con la boca. Insoportable.

Y un grito de Janis raja la tarde: "One of these mornings You´re gonna rise, rise up singing, You´re gonna spread your wings, Child, and take, take to the sky".

¿Y me preguntás qué veo? Y te animás a desafiarme de esa manera casi suicida...

Alguien deambula por algún rincón de mí, buscando la pregunta que sea una mejor respuesta

a esa pregunta tortuosa. No sos vos, soy yo.

Me falta para llegar a los 27. Y sí: peor...peor que escapar es mentirse. O es igual.

Reventar creyendo. ¿Quién lee a quién?. ¿Y vos? ¿Vos que ves?

Ritual

El ritual me duele en el pecho desde un rato antes.
La despedida aterra, llena mi boca de silencios resignados.
Otra más, que va a enterrarse a ese rincón oculto de mi infancia.
El vidirio de una ventanilla, mediando entre lo que es y lo que sería,
entre esta noche y el pasado atiborrado de adiós.
Un domingo indecible. Otro más.
Otra vez tengo cicatrices hechas de kilómetros.
Y algo absurdo debe ser, que tengas que ser ese encierro, donde no querés ser.
Acepto el ritual no sin melancolía, no sin recuerdos enredados.
La despedida hecha sensación me paraliza y llena la noche de interrogantes.
¿Por qué he decidido regalarte mis dolidos-recorridos kilómetros una y otra vez?
Soporto casi sin fuerza otro de esos ahogos de domingo y micros,
otro verte desde arriba y no querer ver.
¿Por qué sigo eligiendo ese dolor apretado sólo para sentirte de nuevo?
Una vez más el ritual me deja extasiada, absurda, vacía, llena de letras
y con ese ahogo inconfundible de otra despedida más...
Y ya he perdido la cuenta...




Imagen: atrapa sueños...

...Hilos...

Este, mi lado del espejo está frío.
Las preguntas van tomando forma hasta desdibujarse.
Reflejos efímeros, sabido es que los espejos no saben mostrar sombras intangibles.
Entonces lo inasible de este extraño sentimiento no se esfuma, sino que simplemente no se refleja.
Tu lado de mi lado está vacío, pero las voces que se acercan y se alejan no terminan de irse, ni siquiera en sueños.
La noche te nombra y me busca, y deshace las costuras que nos unen en hilos de coherencias invisibles.
Hace frío, es cierto, y los sonidos innegables de un afuera dan pinceladas de una realidad necesariamente construida.
Esta soy yo, o al menos la complicidad del mundo insiste en afirmarlo: este manojo de sensaciones, de ilusiones tejidas pacientemente, esta ausencia en los sonidos.
La búsqueda arrastra años de resultados absurdos, el paso interrogante nunca se detiene.
Al menos estas palabras dan fé de mí y mi remota existencia: atisbos diminutos de realidad atada en letras.
Mi lado de mi lado es este. Y aún así no me encuentro.

Imagen: Van Gogh

Azul

A veces te siento como un crucigrama.
Enredo inherente al estado de cosas.
Esa, la niña asustada, corre por el bosque.
En esos lugares voluntariamente deshabitados
estás.
Siendo ese: todo y nada de este encuentro absurdo.
La necesidad de negarte te confiesa.
Aún de esta manera azul no puedo callar.
Mis ojos gritan.
Mi claustrofobia de mí no me deja salir.
Aquí dentro, atascada.
Con nudos en la piel por las cosas nunca dichas,
por las no hechas.
La morada en la que habitás incómodamente te reclama.
Lugar de vacío espacio-temporal.
Averno de letras cómplices.
Esa, la luna que me observa desde adentro, te evoca.
Y aunque eternamente me calle tus propios silencios
sigo siendo tu voz.
La niña asustada corre en círculos, te caen piedras
en la frente.
Se puede saber, aún sin saberlo...
A veces te leo como un crucigrama.



*You reached for the secret too soon...you cried for the moon*

...Sorteo de señales...

Hoy viniste a reclamar
los pedazos de conciencia que desparramé,
que te hubiera regalado.
Esa idiotez efímera,
esta venganza del nunca más.
Este corazón amordazado,
este silencio podrido de gritar.
Hoy buscás este desprecio,
esa locura detrás de tu espejo.
Esa ignorancia que me prestaste
para envolver mis palabras.
Hoy plantaste bandera.
A este final de nunca acabar.
Este sorteo de señales.
Esta sordera en tus ojos...
Y dónde irás si te callo?
A esa cárcel que elegiste.
Ese encierro de reflejos.
Espejismo de un adiós.
Hoy estás entre mis hojas.
Otra vez llora mi tinta.
Hoy me desvelo pensando
cómo será TU jamás...





Imagen: Xul Solar

Ella.....parte III

Otra vez es ella y sus cicatrices: heridas viejas.

Ella y su poder de no ser y no ver. Su ingenuidad silenciosa en un bar. Exceso de tabaco y café, ceguera. Palabras y sentimientos fuera de control, mientras le ofrecen flores.

Flores: muerte evidente en las horas, instantes que se queman, algunas despedidas.

Cuando el infierno y el cielo ya le dan igual. Cuando miradas hablan y duele un callar.

Minutos perdidos en algún espacio en el que no está.

Ella siempre está, siempre vuelve, testigo atávico de esta locura. Rehén de una memoria que no perdona, presa del rencor silencioso.

Sigue siendo ella. Fiera y flor, cazadora y dulce.

Paciente en los reencuentros espontáneos, ausente en muchos besos terrenales.

Sí, sigue ella tan pequeña, tan insignificante. Está en cada centímetro de la hoja en que se busca. En cada letra. Sus ojos no saben del silencio. Ni de ubicaciones, ni de tragedias.

Ella que encuentra todo y no el espejo. Ella, la que flota en la ilógica de la ausencia.

Ella, que es vida ajena, que siente calma, que habla despacio hacia adentro y no se puede escuchar.

Ella siempre vuelve y nunca está en paz. Hasta que siempre y nunca dejen de tener sentido estricto.

Hasta que el material de sus sueños se vuelve vida.

La muerte ronda esa inconsciencia que se hace nombre. Un nombre que esta vez le tocó nombrar.

Ella está y no. Grita verdades o no tanto. Ella es cobarde pero no mira atrás. Ella debe querer o quiere deber lo que no encuentra.

Salpica palabras, que brotan apretadas y solas. Ella y su sentido extrasensorial.

Quiere dejar de ser para ser. Quiere ver. Y está muda. Frente a un camino abierto.

Ella se va a ir de este mundo. Sin miedo. Se va a ir porque nunca estuvo. Allí. Ella sólo está en esos ojos.

Ella no puede ser lo que nunca fue, aunque quisiera, no puede morir porque no nació. No sabe abandonar porque nunca tuvo. Sólo puede gritarle a la noche que ya le duele.

Admitir que es mundo y es realidad. Ella en un material que se hizo carne. Y dos.

Ella que notó que es ser porque le duele. Ella es una conciencia que se hizo sombra, carcelera de un alma.

Ella, esclava de una sonrisa y dueña de lo que calla. Ella que quiere ser prófuga de la razón: ella soy yo.

(14/08/06)

Autor:Salvador Dalí

Ella II

Ella es una de esas personas que confía en la sabiduría de la noche. la madrugada, con su silencio revelador nos hace escuchar los sonidos del adentro...admitirse...hacerse caso...

Ella, quizás preferiría no oírse, obviar esos momentos de lucidez febril, que, generalmente la acosan por las noches. En ese estado impreciso de de pensar ya adormecida o soñar aún despierta.

La crueldad del insomnio es ser espejo. Es enfrentarla con su imagen fugitiva...esa que huye de todas las miradas. Ese "ser de verdad" que invocan sus desvelos es indefenso ante la lógica, es, simplemente siendo.

Ella es consciente de lo importante y revelador de las noches en vela. Sabe que se enfrenta a certezas vedadas aún a la más feroz de las razones.

Aún así no logra descifrar los vericuetos de esa verdad tan clara. La paradoja de realidades de frente.

Ella es una de esas personas que prefiere escapar. De esas que sienten que omitiendo algunas cosas, el mismo "no decirlas" las hará desaparecer, o , mejor aún, logrará que nunca hayan sido.

Por eso mastica sus verdades a solas, porque desde su temor no sabe admitir.

Por eso calla lo que quiere desaparecer, tras paredes de silencio, en palabras huecas.

Es ella una de esas que atesoran secretos durante el día y los padece por la noche.

Endurece con la salida del sol, olvidando tanta sensiblería absurda. Tanto llorar indigno de sus debilidades.

Pero espera la noche ansiosa. sin saber si conseguirá ganar la batalla contra su propia conciencia.

Ella masculla palabras de desconsuelo, nunca podrá escaparse de sí misma.

Ella amaría la felicidad de los inconscientes, de los que ignoran, de los que se ignoran a sí mismos.

Aguarda despierta una vez más...ese silencio que le trae su propia voz. Esta vez debería admitirte y quitarle el candado a esa razón controladora.

Una noche más, no consigue dormir, oyendo pensamientos que te nombran.

Ella es una de esas personas que confían en la sabiduría de la noche...

El desvelo la asedia, y desnuda de palabras, resiste para no admitir.

Imagen: Plástico
Autor: Rocambole